Mutável

   E essa coisa do instável me machuca, sabe. Essa mudança repentina de humor, essa troca de ideias que não tem fim. Sei lá, não tenho espírito fixo, não tenho um desejo simples e fácil, um sonho claro e concreto; eu quero de tudo um pouco, eu quero dependendo do momento. E o que eu quero, sinto muito em dizer, mas está lá no fundo, trancado, selado de forma que às vezes, nem eu sei desvendar. E tem mais, eu mudo de ideia rápido, eu chego ao tédio mortal em segundos. E eu não demonstro, mas sou corroída aos poucos. Com cada sorriso mal feito, com cada olhar de descrença, é um pouco de mim que se desgasta, mas continuo de pé. Continuo distribuindo ironias, continuo com minha falsa indiferença. Mas a verdade é que, com cada um que desacredita em mim, aos poucos venho me sentindo oca.